Lance Armstrong

Parece que Lance Armstrong ha decidido abrir su alma y sincerarse delante del mundo - o más concretamente delante de Oprah Winfrey-  para reconocer que... efectivamente...se ha inflado a EPO, testosterona, y transfusiones sanguineas múltiples, durante sus muchos años como rey del pedal y de la Grande Boucle. Me gustaría saber que es lo que pasa por la mollera del inclito para  tomar la decisión de contarselo todito todo en directo a la María Teresa Campos afroamericana - y en diferido al resto de la humanidad- después de haber negado hasta el perjurio tales malas prácticas, y tras haber denostado, bajo promesa de boy scout, del libro gordo de fundadas acusaciones preparado contra él por la Agencia Antidopaje de EEUU. Una de las razones podría ser...un sincero arrepentimiento por sus malas acciones...pero el arrepentimiento solo vale cuando no te han cogido llevándotelo calentito...y ese no es el caso...asi que ni vale ni nos creemos el arrepentimiento. Otra razón podría ser el quebrantamiento físico y moral ante la presión 24/7 por parte de organismos oficiales, attornies, medios de comunicación, ex-compañeros de profesión, y couch potatoes del deporte en general. Pero el ciclista tejano es un hombre de mandíbula fuerte, que no parece arredrarse ante tales amenazas y llamar a su mummy pidiendo ayuda...así que tampoco es esa la razón. Una última causa -que opino es la que vale- podría ser el buscar reducciones en las penas que sin duda le van a caer por sus probados pecados mortales de deportista tramposo. Al tirar del edredón y dejar en evidencia a todos los que le han acompañado en sus camas redondas de sustancias prohibidas, Armstrong se asegura mayor benevolencia de los que le van a juzgar... además de una importante reducción de las penas. La USADA y otros organismos antidopaje internacionales utilizan la dilación redentora como método en sus pesquisas inquisitoriales; convirtiendo sus investigaciones en una especie de caza de brujas a lo The Crucible by Henry Miller pero en versión adaptada a ciclistas turbohormonados. De todas las opciones, esta última parece la más plausible... así que esperemos en el futuro próximo nueva torrentera de nombres de ciclistas, doctores, preparadores físicos, y organismos de todo corte, implicados en las malas artes del dopaje gama alta. El ciclismo sufrirá sin duda con ello más de lo que ya lleva -que ya lleva bastante-  y Lance quedará ahora ya definitivamente...por debajo de la altura del felpudo -que era la altura en la que se movía en los últimos meses- aunque eso si...se librará de de terminar en la trena...y podrá dedicarse al triathlon...amateur...

                                      

No es plata todo lo que reluce

Ya nos imaginabamos y descontabamos que esto pasaba en deportes como la gimnasia rítmica o deportiva; con esas mujeres en cuerpo de niña, turbohormonadas por preparadores sin escrúpulos, y obligadas a trabajos forzados con nombre de deporte por entrenadores tan ambiciosos como inhumanos. Pero, la verdad es, que se nos ha cortado un poco la digestión y agriado el buen sabor de boca dejado por nuestras sirenas olímpicas en Londres. Y ello nos ocurre, al enterarnos, de que detrás de su rutilante sincronía de movimientos -objeto de unánime admiración en el duermevela de nuestras siestas estivales- se escondían -aquí al lado, bajo nuestras mismas narices- métodos de entrenamiento que nada tienen que envidiar en su brutalidad, a los que sospechabamos solo utilizados en grandes paises en desarrollo poco mirados con los derechos humanos. Pues bien, parece que aquí, en las piscinas de España, también era así; o por lo menos eso es lo que denuncian muchas de las díscípulas de la defenestrada preparadora del equipo español de natación sincronizada, Ana Tarrés. Los testimonios resultan bastante contundentes; aunque no sabemos si frases e incidentes suenan especialmente duros al arrancarlos de su tonalidad contextual; tampoco conocemos la otra versión de los hechos, la de la propia Tarrés; ni la de todas aquellas nadadoras -incluidas todas las del actual equipo- que no se han apuntado al carro de la denuncia, sino más bien todo lo contrario.  Puede que en realidad no se trate sino de un sucio ajuste de cuentas, con tirones de pelo y navajazos, dentro de la misma Federación Española de Natación; pero la duda ya está sembrada. Y la duda nos obliga -al menos momentaneamente- a dejar de hacer el lorenzo mirando al tendido, y preguntarnos, una vez más, donde está el límite en la búsqueda de la excelencia deportiva. Lo que si es cierto, es que estas situaciones hacen que el deporte en general y, en este caso, la natación sincronizada y sus medallas plateadas en particular, pierdan un poco de belleza, rutilancia y alegría. Menos mal que, para todo ello, aún nos quedan las animadoras..aunque sean de voley playa...

Futbolistas y modelos

Tremenda polémica en Alemania - con ramificaciones internacionales - por que su federación de fútbol ha considerado que la novia del centrocampista Khedira - la modelo tipo imposible Lena Gercke - enseña demasiado las piernas y canalillo cuando acude a los partidos a animar al equipo nacional, con el más que evidente peligro de distraer, no se sabe bien si a su pareja, a sus compañeros de concentración, a los del equipo contrario, o a Platini que pasaba por allí; en vista de lo cual, y para evitar males mayores, le han pedido que proceda a taparse para que no asome, como quien no quiere la cosa, la lenceria fina. Esto, evidentemente, nos deja muy tristes a los amantes de los monumentos, pues Lena era como un regalo para la vista y además gratis total; pero... también nos hace ponernos serios y meditar sobre el sentido de la vida...y por ello...pensar sobre la eclosión de parejas futbolista/modelo que hay de un tiempo a esta parte. Estas historias de amor comenzaron hace ya una década, con el negro y gran futbolista francés Karembeu y su deslumbrante mujer Adriana - celebérrima por ser la imagen de aquel Wonderbra, que tanta ilusión y desconsuelo trajo a mujeres y hombres, ya que prometía pechos generosos sin necesidad ni de nacer con ellos ni de ponerselos -  para llegar hasta nuestros días con Ronaldo e Irina Shayk - ¡ que barbaridad ! - pasando por ... bueno... pasando por casi  todos. Parece que este tipo de enlace es el nuevo paradigma de pareja perfecta. Para ellas ya no vale con ser torero o empresario con yate, hay que ser musculoso futbolista. Para ellos sabe a poco la actriz o cantante, tiene que ser... escultural modelo. ¡ Inevitable atracción !. Eso si;  los acoplamientos amorosos van por categorias ¡ faltaría más !: las grandes estrellas mundiales del balón se arrejuntan con las supermodelos internacionales; el resto de jugadores de primera división lo hacen con las top models nacionales; los jugadores de 2ª division se tienen que conformar con modelos de catálogo y aspirantes a modelo; los de 2ª B para abajo son más clásicos - a la fuerza ahorcan -  y mantienen a su novia de la ESO, ahora ya madre de sus hijos. Eso si, y esto es muy importante,  si una modelo a tiempo parcial pasa de desfilar en Cibeles a hacerlo a tiempo completo en las pasarelas de Milán, París y resto del mundo, tendrá la obligación de dejar inmediatamente al futbolista vieja gloria con el que convive para buscarse uno joven con puesto fijo en el equipo nacional y con ficha multimillonaria; por su lado, si un jugador de equipo de 3ª asciende con su equipo, incluso en el caso de ser ya veterano - esta claúsula también es relevante y parece de justicia -  tendrá derecho a abandonar a la santa y buscarse una azafata de congresos.

Ahora viene lo bueno

...del Europeo, me refiero. El resumen de su primera mitad podría ser: buen fútbol con grandes goles, preciosos y repletos estadios-bizcocho, magníficas transmisiones televisivas en HD, buena y precisa organización, los mismos errores arbitrales de siempre, la Carbonero que sigue muy guapa, las aficiones polaca y rusa rompiendose las calvas a ladrillazos, y  mucha protesta extradeportiva en cueros vivos; es decir.. todo en la balanza...resultado positivo. Por lo que se refiere a España, la fase de grupos nos deja una sensación como de que si pero que no. Nos hemos clasificado primeros con holgura en los puntos, pero justitos de juego. Es cierto que los rivales no eran de partidos de solteros contra casados, pero también lo es que menos lo van a ser a partir de ahora. Del Bosque dice que nos hemos acostumbrado mal y que ya damos por descontado llegar a la final, cuando hace dos telediarios llegar a cuartos se consideraba un triunfo. No le falta algo de razón; pero... llegar a cuartos...la verdad... nunca se ha consierado un éxito; y además, también hay que saber reconocer que cuando se juega mal, como ha sido contra Croacia,  se juega mal. Lo realmente malo es que, aún siendo los mejores - que ya es suponer, pero ese gustazo por ahora no nos lo quita nadie - nuestras posibilidades de ganar el campeonato son relativamente pocas. Incluso si tenemos más papeletas en la loteria que cada uno de nuestros próximos rivales - pongamos un 70% de posibilidades de victoria frente a cada uno de ellos - nuestras opciones reales de finalizar como vencedores el 1 de julio serían de un 34% (100%*70%*70%*70%= 34,3%), así que mejor disfrutar de cada victoria y no obsesionarse con el Campeonato. Eso si... soñar es tan bonito...

¡ Bravo Nadal !

Gran alegría por el último Roland Garros de Nadal, que demuestra, al vencer por séptima vez en  el torneo parisino, ser el mejor tenista sobre tierra batida desde que existe la tierra batida, que es desde hace muchísimo aunque no me se la fecha. Con tal motivo se ha recordado mucho a Ice Borg - triunfador en seis ocasiones - e incluso se ha discutido sobre si era o no mejor que el español. Para los que hemos visto jugar a los dos...bueno...pues... no hay color. Sencillamente, por que el tenis actual, lo mismo que cualquier otro deporte, esta a muchos pueblos del que se practicaba hace 30 años; que ahora casi parece asi como un poco de broma. No solo por la mejora de equipamiento y materiales, que también, sino por que hoy en día, practicamente desde la edad del destete ya se tiene idenficados a todo roro viviente que pueda emular a un Tiger Woods o a un Kobe Bryant; y desde esa mismo instante se le entrena en una especie de carcel para niños que se llama centro de alto rendimiento, cuanda antaño le entrenaba su papi; ahora se le ejercita con  máquinas Nautilus para que muscule bien, cuando antes no se sabía lo que era el músculo; y por ende en el siglo XXI se le alimenta con una dieta Dunkan etiqueta verde especial turbo proteinas vitaminadas para niños deportistas, cuando antes merendaba un bocadillo de La Piara y un vaso de Cola-Cao; y todo eso se le aplica a diario durante toda su infancia para que sea numero uno...o 200, en el ranking mundial y que además se quede sin infancia. A ello hay que añadir el mayor numero de practicantes, y ya se sabe que de la cantidad viene la calidad. La comparación es similar a la muy mentada de Messi o Ronaldo con Di Estefano o Pelé; con todo mi respeto para estos últimos - que fueron  inmensos futbolistas en sus tiempos y con sus medios- verlos en las imágenes de archivo, correr tras el balón con sus barriguitas - aunque no fuesen cerveceras - nos ayuda a hacernos una idea de cual sería su nivel futbolístico en la durísima, casi inhumana,  competición actual.

Muslos de tenista

No me refiero a los perniles de Nadal y Ferrer, que juegan mañana una de las semis de Roland Garros, no; me refiero a las piernas longilineas de Maria Sharapova o de Caroline Wozniacki...que da gusto verlas. Ya desde los tiempos de Kurnikova - novia de Enrique Iglesias - es cosa perfectamente sabida por las agencias de control de audiencias, por los anunciantes y por los organizadores de torneos, así como por las propias participantes del circuito femenino de la WTA - aunque sea totalmente negado por los sectores feminista, bienpensantes y politicamente correctos de la sociedad - que las excepcionalmente altas audiencias televisivas del tenis femenino, en más de un 80% compuestas por  público masculino, no se deben a la belleza de los passing shots de la Vicario o las dejadas de Amelie Mauresmo, sino al deleite que encuentran los machos testosteronados en la observación de unos pibones - tal que Ana Ivanovic - con piernas tan interminables como cortas son sus faldas, corriendo cual ninfas por una pista de tenis. Y lo que es más importante; todo ello, sin tener que dar explicaciones - incluso con el beneplácito - de la parienta que tienen al lado; quién por su lado no alcanza a comprender por qué gusta tanto a su hombre el tenis femenino. Antes de que alguien se me escandalice o dude de esta tecnicamente probada - y politicamente silenciada - observación...apunto otra cosa...¿ por qué será que el deporte femenino con más audiencia en los JJOO es el volley playa ?